Passion pulsates like fire
in his blood, sudden incineration
from heaven or from hell,
decimates his soul.
The spirit burns to ashes…

A sudden flaring fury…
Ah, the searing pain!
The Sun god’s flaming gaze
singes, electrifies bone marrow,
inebriates the nerves with
the pungent smell of melting wax
and burning wings
as the celestial pyre burns,
in agony divine
are alchemized into a knowing
sentient gold
too late for wisdom or regrets.

In the thundering agony
of death… Chariot collapses,
starry splatter of the suicidal comet
spirals in its descent
to Gea’s gravitational womb
to ashes turned before
the great explosion splits the
heavens and the earth
like a redundancy of ashes
starburst of darkness… Alas!
A god is dead!

From my small patch of sunlit porch
i watch the children play.
They laugh and sing.
They throw and catch a ball
-eternity bouncing back and forth
between them.
I smile at them, rejoicing
in this traveling wholeness i observe,
this total exclusion of winners and of losers,
in the fading rays of summer.
I want to walk the steps from porch to street
and join them in their play,
but my feet are heavy, my heart is old.
They are innocent and i am not.

Land of gloomy dark lagoons
where a scripture undeciphered
holds the secret of mans doom.
Where each life defines its ends
in obscure circumlocutions,
and the paradox is solved
in a presupposed conclusion.

Forgive me for not returning your call.
Your voice caught me wandering,
lost, blind and torchless
through labyrinthine and somber Hades,
hopelessly searching
in blackest darkness for my lost soul.
The exit receded farther the more I groped for light,
without esoteric cartography
or the threaded benevolence of an Ariadne.

Fragments of what I used to call “I”
flew scattered by the western wind like dust
in an unknown infinity of despair.
Clinging at the edges of the abyss of nothingness,
I dangled, desperately gripping
the knife sharp and shredding cliffs
which tore my flesh.

There was no known hand
reaching to me in saving grace
and bridge back to my self
to deliver me from an inevitable and fated crash;
no familiar or unfamiliar friendly face
to call my name
among the ghosts and shadows
and draw me on upwards to safety.

I was alone, defeated, crushed.
Agonizing in the feared yet greater impending darkness,
incoming total annihilation,
mercilessly exploded by the avenging Fates
into a billion nameless atoms.
Anonymous even to myself,
I desperately searched among them
for the one called “I”,
now dark matter,
invisible, intangible, weightless;
now hiding somewhere beyond time-space,
beyond the reach of light,
now ever and without reprieve pulling
with unprecedented gravity
into the voracious guts of death or madness.
It was in my most desperate hour that
Michael, beloved angel of freedom appeared
in the deepest recesses of the labyrinth.
He lit a torch piercing the darkness
and through that crack of light I asked him:
“Can you help me find the sacred atom called Myself
who cries out for me
among the scattered dust which was once me;
those now invisible and heavy particles
turned to dark matter,
change them back
to their original luminous state
and gather them again in recognizable shape?”

He cut the stifled air with his hand
and there appeared a golden gate in the wall of my prison.
Two attending angels appeared
and he presented them to me:
“These are your guardians for now:
I will supervise as they
go on with you in this marvelous hunt
for the radiant cosmic dust
out of which you will be reborn.
Not of earthly dust,
but divine substance now shall be yours.
Dark will turn to light
and a new universe shall be yours.”

Out into the light
I walked holding on to their hands,
As we stood outside the gate,
I felt a strange and delicious spidering
upwards through my spine.
The attendant angels looked on smiling
as I sprouted wings as light as gossamer.

And as I stood there in wonderment,
winged Michael stepped forward
and placed his hand on my head.

A flash of lightning split the heavens
and entered my head;
the blindfold fell from my eyes.
And I could see,
spread all over the sky, a radiant cloud
made up of an infinitude of luminous particles
of luminous dust circulating among the galaxies.

Then the attendant angels stood
on either side of me
and took my hands and spoke for the first time:
“Let’s fly ”.
I flew back into my soul in sacred procession,
carrying the holy atom of the self
back to its throne.

Yes, you are. Straight, I mean.
Horizons curve
containing, defining margins, edges,
shapes, frontiers.
Galaxies speed away in sweeping curves of energy
doing and undoing themselves
in multiple births and self-abortions;
swerving in and out of being,
constantly lit
by refractions and diffusions of bentness.

The dead are very straight.
The archaic dead, mostly, are very straight.
Olduvai Gorge was filled with them
before Leaky bent them into
the shape of a hypothesis.

Yes, you are straight – I said before.
Not by death.
In a universe where motion comes in
swirling ellipses of radiance
bending back to kiss its tail,
straightness is outright obscene.

Not by death,
but by the endless orbiting of Life
ruled by warping, folding, self-caressing,
dervishing about in irrepressible madness.

Definitely, being bent out of shape
by cosmic modeling
is law.
To be thus twisted, as we are,
is the only straightness.
Therefore, my dearest, face it
Straight on (or should I say
Bent on?);
You are straight
as the intergalactic beam which snakes
back upon itself
across the universes.
And I love you dearly
as you are.

The visitation

We are visited by a terrible angel
-weaver of the woof

I have a magical caftan
made from an Indian bedspread.
A barefoot man caught
a blue garden,
the same way others
catch butterflies or stars,
and planted it on the
plain, unbleached muslin.

The bedspread is the kind
you get by mail,
but don’t be led by thinking
this is an ordinary dress:
It is organic.
It is alive,
somewhat in the way
kaleidoscopes and sunsets
are alive; more so:
It knows the cycles
of it’s rising and its setting,
and the meaning of its
endless transformations.

Curled under its generous
blue garden, I tent myself
away from the world:
body swinging in a hammock;
spirit jetting through the stars.
(But never wear shoes
with a dress such as this;
otherwise, the magic does not work).

It has dreams it dreams
and lets me dream.
Dreams (part memories
and futures expanding
beyond all possible visions
and mostly, revelations.)
It knows the soul
of the seed and all
the future it contains.

I listen in rapture when
it speaks in gentle voices:
(Deep secret voices
needless of sound,
thick with experience,
and light with promise.)
It speaks, not from itself
but from the heart of things:

of the miraculous universe
beyond the glass door
where the blue garden
is forever, and the barefoot
gardener dreams fresh
buds –from blue
to deeper blue-
and new transparent leaves.

Oh, my magical dress!
My dreaming-in caftan
is of the kind that has
a karmic link with you.
(Travels from source to destination
to meet you at the appointed hour.)
It transforms the world
when it is worn, and all
visible boundaries

The boundary is the
illusion of ordinary minds,
refusing to understand
that matter has infinite extension
t all points,
in all directions.

It explains secret reasons
for things
we claim to understand
and tells me that everything we know
is really process and reflection:

an endless process
without beginning,
without end.
But fools who vegetate
in spheres of measurable
dimensions reject this.
So, I bear my secret
like a hurt.

I zoom through boundless space
beyond the whirling universes
and enter the ancestral temple
at the point where past
and future meet
in an eternal present.
It is the mysterious land
of miracles.
Outside all things
and yet within,

The miraculous awaits
forever there
behind the commonplace.
It’s only need –to be discovered-
and then it jumps to live.
Already the eye can see
what the heart will learn!

I travel with a moving
which is perfect stillness:
ascending in all directions
No distinction
of part and totality,
periphery and center,
Apocalypse and Genesis.

Before is after,
and after, both precedes
and follows.
Perfect identity,
        outside and beyond causality.
(The dreams that
Science dreamt in its slumber
shatter to bits
tenet by tenet 
and law by law.)

Oh, magical caftan!
My karmic magical dreaming –in
has tentacles
reaching into infinity!
It has the key to a secret door.
(But never wear shoes
with a dress like this;
otherwise, that door will close
and the magic,

Surgío como una chispa azul
sondeando el espacio
como un náufrago sol.
Le brotaron alas
al atardecer
y cantando quedó una tarde.
En raudo vuelo se elevó más allá
de las tierras y cosas que nacen y mueren
y circulan como el aire
de baúles viejos al infinito espacio
de los renacimientos.
Y la soledad se quedó esperando
por otro ingenuo que la acompañara.

Hombre, cristal del mundo
en cuatro azogues
en que se mira dios midiendo
cuatro tiempos;
desde tus pies
clavados en el tiempo
pasas como el fragmento de
algún tiempo mayor,
sin sospechar siquiera
tu duración eterna
sin más límites
que las fronteras de tu ensueño,
eres la estación plena,
luz encarnada en las densidades
de tu cuerpo,
la estación silenciosa
y la luz del silencio.

Hombre – cristal,
Escucha tu silencio
– milagroso –
escucha tu secreto.

En tu callar se esconde
El universo.

Se ha tendido lo azul gigantesco
largo y ancho
de esquina a esquina,
de lado a lado.

¿Para qué se ha puesto tan quieto
al alcance de mi mano?
¿Para qué se ha subido hasta mi ventanal
y lo ha llenado?

Se tragó las persianas. El dintel,
las cortinas de encaje ha borrado.
El tiesto y sus flores a la nada han pasado.
Mis ojos del libro arrancó
como un gran magneto
y me ha arrastrado consigo a su centro.
Me ha tragado.

¿Cuánto tiempo atrapada en su corriente he pasado?
No sé…
No sé lo que es tiempo.
No sé lo que es nada.
No quiero saber de las cosas,
sus nombres y formas,
y sus movimientos que no son de lo azul,
que no vienen de lo azul,
que no van a lo azul,
que no viajan en su etérea corriente,
apenas espejo, apenas imagen, apenas reflejo.

Insustancial y vacuo,
como un lienzo virgen me parece todo
lo que no está aquí.
Aquí en lo que soy.
En eso azul que soy,
y que todo es y está y permanece,
puro y sin tiempo.
Aquí, en esto azul sin nombre ni rostro,
sin cuerpo ni sangre.
Aquí, en esta divina nadidad.
¡En esta divina nulidad de lo azul!

Estoy aquí.
Voy a dejar que la canción me cante
con su melodía y su ritmo.
Y atrapada en su red y vibrando,
cabalgaré en las ondas
que esparce al infinito.
Así daré la vuelta al universo
cien veces, tal vez mil;
y quedaré desfasada
en mil renovaciones
para caer nuevamente aquí,
depurada y vacía,
a esperar el venir
de la estación mayor.

Estoy aquí. Trepada en una cumbre.
Voy a dejar que el tiempo me deshoje
y que vengan los pájaros
a robar mi semilla.
Aquí estaré esperando
hasta que la tormenta llegue
y desgaje mis ramas,
y el relámpago salte con su filo de plata
en mi tronco y lo parta.

Quedaré aquí bajo la lluvia recia
bañándome, sin cuerpo ya.
Solo raíces…
Y una fiebre de vida surgirá de la tierra,
brotando toda verde y fronda nueva
como un espejo de divino azogue
en la nueva estación.

Voy a quedarme aquí muy quieta
a la espera del divino susurro
que surge de la gota
y se esconde en sus luces.

Voy a quedarme acostada boca arriba
con las palmas abiertas en el medio del mundo,
y en silencio absoluto,
a esperar el soñar
que ha de soñarme
y el cantar
que ha de cantarme
más total y más plena.
Por la íntima cuerda que ha de vibrar
en cósmica armonía
en la nueva estación: es la promesa.

Ha de llegar una nueva estación
de tiempo entreperlado
entre ensueño y recuerdo,
entre gozo y angustia,
entre traición y olvido.
Una nueva estación
en el oblicuo resquicio del tiempo
que fue y el tiempo que será.
Llegará enhebrada
con el hilo finísimo de este frágil ahora
de este fugaz y permanente momento.
Llegará como novia purísima
al altar de una eterna alborada;
y en su llegar estaré yo
llegándome a mí misma;
conociéndome en un no saber nada
que todo lo abarca.
Recordándome yo en el olvido,
olvidándome yo en el recuerdo,
a la nueva estación
que es la vieja y la única
estación de mi año,
la más alta y más baja:
el despertar de la nueva estación.
El despertar de las alas.

En el año absoluto
el alma es la nueva estación
con las flores de mayo,
del otoño la seca hojarasca,
del invierno las nieves glaciales
y del verano el bochorno que inflama.

Estación plena es el hombre,
no siendo flor ni hojarasca,
ni hielo ni flama estival.
lo es todo y es nada.

Año que pasa en un solo instante
como transparencias de un viejo almanaque.

Los días y las estaciones llegan
sin haber no estado;
y se van quedando.

Estación gloriosa es el hombre.
Estación divina y plena.

Canta un pájaro-nube en la gris lontananza,
y con su cara mansa va pasando la brisa.
Una cuerva descansa sobre la yerba, herida;
y una mujer espera,
recostada en la puerta
para toda una vida.

En el campo dorado se besan las espigas,
y se doblan, se mecen
y bailan en la brisa,
fingiendo no saber
que las lluvias ya llegan
y han de bañarse en ellas,
y han de quedar partidas.

En la hora del poniente
una potra relincha,
y una vaca sacude sus moscas en el campo.
Y una anciana relee cartas viejas,
Y en un sillón de caoba
va meciendo su vida.

Lloro por los que tienen sus espejos opacos
y reflejan fenómenos,
imágenes torcidas,
por los que no pueden gozar
de su extensión infinita,
de su abarcación eterna
sin peso ni medida.
Lloro por los que miden sus vidas
en momentos vacíos y transitorios
de un tiempo imaginario.
Lloro por aquellos que se ciegan
a sus eternidades
y en sistemas de lógica
encarcelan sus almas,
por los que vagan por el mundo
con vendas en su alma,
y en medio de galaxias,
no miran las estrellas
ni salen a su caza.
Tristes seres
que con mil universos
y mil mundos de luces
se duermen en los bancos
de las plazas desiertas.
No saben que tales maravillas,
todas les pertenecen,
más allá del margen creído de las cosas,
y la loca espiral de las evoluciones.

La flor tiene sus flores (adentro)
el amor sus amores
y el color sus colores.
Tiene el dolor (adentro) sus dolores.
La vida tiene sus vidas (adentro)
y los ninos sus hombres,
y las hijas sus madres,
y las noches sus soles (adentro).
El tiempo tiene (adentro)
sus tiempos invisibles
y el espacio tiene (adentro)
sus espacios sin limites.
Y el alma tiene rincones (adentro)
donde la flor con sus flores,
el amor con sus amores,
el dolor con sus dolores,
y el color con sus colores,
(adentro en el centro de los centros)
los ninos con sus hombres,
las hijas con sus madres,
la vida con sus vidas,
la noche con sus soles
son un punto indivisible
sin duracion ni extensiones.
Sin mas punto que ese punto,
sin mas centro que ese centro
que es la fuente universal
donde se genera el mundo
y a donde regresa.

Me dijeron entonces
que cazaba fantasmas.
Que siguiendo esa estrella
me perdería en la noche.
que acabaría estrellándome
contra murallas cósmicas
que quedaría atrapada en redes siderales.
Que más allá de los límites
visibles de las cosas
no había sino un vacío
profundo y tenebroso.
Pero me fui a escondidas una noche volando
atravesando siglos de presentes eternos,
y me llegué hasta mundos
semilleros galácticos
más allá de los mundos que nos dan sentidos.
Galaxias enjoyadas danzaban en el éter
donde está la semilla preñada de universos
esculpiendo realidades pequeñas
de su única realidad inmensa.